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逝去的，留下的
并非所有光芒都指向黎明，也并非所有迂回都通向春天。有些光是生命在沉寂前最后的燃燒，有些暖意，是離別最盛大的一場幻象。 爺爺?shù)碾x開，就伴著這樣一場盛大的“回光”。 那幾年，醫(yī)院的消毒水氣味，幾乎浸透了這個(gè)家的底色。爺爺?shù)牟∠褚粔K鉛，沉沉墜在每個(gè)人心上。我常坐在床頭，看窗外濃得化不開的夜色——那黑暗仿佛生命迷霧的具象，無聲蔓延，將一切都吞噬殆盡。 我的靈魂似乎背著無形的十字架，在這片迷霧中獨(dú)行。每一步都踩在虛空，無處著力。 生命為何總伴隨如此刻骨的疼？望著爺爺日益消瘦、被病痛蝕刻的身體，這疑問一次次撕裂我的心。那痛仿佛不只屬于他，也通過血脈，直抵我的靈魂。 病房里，白天充斥人來人往的嘈雜與強(qiáng)顏歡笑；夜深時(shí)，才輪到情緒漲潮的時(shí)刻。當(dāng)最后一點(diǎn)喧響退去，只剩儀器規(guī)律的滴答，思緒便開始在黑暗里靜靜游弋。 我坐在床邊，凝視爺爺瘦削蒼白的臉?；秀遍g，視線開始模糊、晃動。那張枯槁的容顏，竟與記憶中溫慈的影像漸漸重疊—— 我又看見那些年，放學(xué)鈴響，我擠在熙攘人群里，一抬頭總能撞見那熟悉的身影。他看見我，笑容便綻開，用雙手接過我沉沉的書包，掛上自己微駝的肩。長大后每次歸家，爺爺喚我名字的聲音，依舊那么穩(wěn)穩(wěn)地落進(jìn)心里。 直到病魔一寸寸蠶食這些鮮活的時(shí)光，把那個(gè)能替我背書包、能喚我名字的爺爺，變成沉默不語、呼吸微弱的老人。 就在我們以為一切將塵埃落定，所有掙扎終歸徒勞時(shí)，轉(zhuǎn)折卻驟然降臨。 當(dāng)一抹晨光艱難掙破厚重云層，從窗縫擠進(jìn)病房的清晨，爺爺醒了。面色不再灰敗，眼神也清亮許多。接著幾天，他精神明顯好轉(zhuǎn)，仿佛真已闖過險(xiǎn)關(guān)，迎來新生。全家沉浸在失而復(fù)得的狂喜里，堅(jiān)信希望終于抵達(dá)。 可我們都沒料到，幾天后，爺爺還是走了。 整理遺物時(shí)，我們發(fā)現(xiàn)爺爺什么也沒留下——只余一片空白。 面對這片空白，我卻忽然不再迷茫。爺爺帶走的，只是那具會喚我名字的軀殼；他留下的，卻是那一聲聲呼喚本身。 他以離去后的空缺，教會我生命最深的真相——有些人，一旦刻進(jìn)心里，便永不會消散。他們會成為你生命里最沉靜的根系，在時(shí)光中悄然生長。愛從不依賴外在的形骸，不會因軀體消逝而隨風(fēng)飄散。它會沉入你生命的底層，成為靈魂的底色，在每一個(gè)需要溫暖的時(shí)刻，悄然回響。 從那時(shí)起，我不再懼怕空白。我懂了，生命總與傷痛共存，黑暗常與光明交織。而希望，如同夜雨過后穿透云隙的微光，蟄伏于每一個(gè)瞬息。哪怕只一剎那，也足以照亮靈魂獨(dú)自跋涉的長路。 無論傷痛多深，無論迷霧多濃，只要思緒仍在游弋，靈魂仍在前行，那么，在這執(zhí)拗的游弋與跋涉的盡頭——要相信，那片看似虛無的空白處，總有希望，正悄然蟄伏，靜靜等待。 江蘇省泰興市東街小學(xué)六（7）班 張穎 指導(dǎo)老師 吳長壽
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